Na sequência deste post, tenho para já a dizer que a linha do metropolitano que leva ao Estádio Olímpico de Berlim, onde o concerto se realizou no passado sábado, é a U2. Povos com esta capacidade de antevisão e planeamento têm que ser respeitados.
O metro de Paris pode ser dos mais completos do mundo (aparentemente, nenhum edifício da cidade se encontra a mais de 500 metros de uma estação) mas não é agradável. E, em mais de vinte anos (período em que não visitei Paris), não evoluiu. Muitas carruagens estão degradadas. A maioria das estações é feia e poucas têm acesso por escadas rolantes. O metro de Lisboa é melhor. O do Porto é muito melhor mas não é um verdadeiro metro (isto pode custar-me caro). Numa estação de Paris, em momento de acalmia no fluxo de passageiros, uma ratazana passeava calmamente sob uma cadeira de plástico. Um parente do Ratatouille?
Entraram na estação de Bir-Hakeim e saíram duas estações depois. Um casal e um miúdo. A mulher arrastava uma bicicleta infantil. A origem portuguesa era óbvia ainda antes de algum deles dizer uma palavra. A mulher, rechonchuda, com trinta e poucos anos, podia ter acabado de sair de uma aldeia de Trás-os-Montes. Da Trás-os-Montes dos anos sessenta. Quando falou, para o miúdo irrequieto e barulhento, a sensação foi reforçada. Tinha uma voz cantada, transmontana, estranha de ouvir em plena cidade-luz. Pensei em meter conversa. Mas, como muitas vezes nestas situações, fiquei na dúvida: há uma certa liberdade em falar uma língua que ninguém entende. Dizer “olá” pareceu-me quase uma intromissão. Um acto agressivo. Enquanto ponderava o assunto, o metro parou numa estação e eles saíram.
Em todo o lado, as pessoas nos transportes públicos e especialmente no metro onde não há sequer vista, adquirem uma melancolia peculiar. Como se a viagem fosse um momento de pausa em que tudo pode ser recontextualizado. Para o melhor e para o pior.
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